que algo sempre nascia
bastava um toque das mãos
no metal, papel caneta, violão
enquanto eu lamentava
a a falta de significado
nem sorria com a linda a entrega da flor
exalando amor a qualquer que lhe toqueeu não sabia
que a arte surgia de qualquer ação
do lapidar da pedra a versos no chão
entulho é matéria prima
tudo virou poesia...
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