É um engano cumprir a tarefa

Se o fogo queima o papel

Se um vírus destrói o arquivo

deste livro que não será lido

onde digo, desligo, não sigo

prosseguindo sem nada saber

meu querer é antever o destino

o já dito persisto escrevendo

Revolvendo o obvio previsto

validando o meu nada fazer

adiando o presente sentido

Que terrível esta gente demente

Que acumula feituras do lixo

Feito bicho enchendo seu buxo  
no estulto sepulcro de bens

esquecendo o caixão que é só seu...

Seu luto é inútil seu tolo

O Seu dolo enfadonho é o fútil

Ai de mim que deixei de sonhar

Uma cova me basta no fim

Enfim todo plano perece.

Na quermesse das tantas tarefas